TIME IS IRRELEVANT

Piano piano, Max gli si avvicina, Chris si aspetta il colpo ma non arriva e le labbra di Max sono leggerissime sulle sue. Sospira. “Max, così non va,” dice, prima ancora di aprire gli occhi. Adler si scosta istantaneamente, anche se non l'ha quasi nemmeno toccato. “No, non va,” concorda e poi, quando ha messo una distanza appropriata fra lui e Chris, ci pensa meglio. “Che cosa non va?”
“Questo bacio, la scena, tutto quanto,” sospira Chris, sedendosi su una delle sedie ammonticchiate in un angolo dello stanzino che hanno requisito per provare. Quando hanno letto il copione della sesta puntata e in quel copione c'era un bacio, si sono subito chiesti come poter rendere il complicato nodo di emozioni che ci stava dietro. Ci stanno provando da ore ma senza risultati e adesso non hanno più molto tempo. Buecker, il regista, li ha già fatti chiamare tre volte e Chris può sentire il piagnucolio isterico di Ryan che permea l'area come una sirena antincendio perfino da lì.
“Sai qual è il problema?” Dice dopo un po', sollevandogli addosso un paio d'occhi che fanno provare a Max un'improvvisa comunanza con il suo personaggio. “Che finché continuiamo a fare finta, non verrà mai.”
Max sente le rotelle del suo cervello girare a vuoto. “Non ti seguo,” butta lì intanto che cerca di capire dove Chris voglia andare a parare.
“E' semplice,” fa lui, tornando ad alzarsi e avvicinandoglisi molto lentamente. “La passione e la voglia sullo schermo sembrano vere solo se lo sono. Anche solo in parte.”
Max emette un mugolio d'assenso, anche se ancora dubbio.
“Dave è frustrato, tremendamente frustrato,” continua Chris, avvicinandoglisi così tanto che Max è costretto a fare un passo indietro fino a battere la schiena contro uno scaffale di cianfrusaglie che si scuote per qualche istante sotto al suo peso. “Vuole Kurt come non ha mai voluto niente in vita sua.”
“Chris...” tenta Max, cercando di sfuggirgli. Ma Colfer avanza e lui non ha più nessun luogo dove andare, perciò resta lì dov'è e si tira indietro, tira indietro perfino lo stomaco, per evitare il contatto con il corpo dell'altro che avanza.
“Lo vuole,” continua Chris, “ma è disgustato dal fatto di volerlo perché Kurt è un maschio e lui non è un maledetto frocio schifoso.”
Max si agita, gli appoggia le mani sulle spalle e sbaglia, perché in questo modo non sono affatto più lontani di prima. Semmai è più facile rendersi conto di quanto Chris sia vicino, ad un braccio di distanza. “Ho capito, va bene,” dice annuendo. “Posso farcela.”
“Ma Dave non riesce a smettere di pensare a lui. Ci ha provato,” insiste Chris, ormai così vicino che gli sfiorerebbe le labbra se Max non tenesse il viso un po' scostato. “Ci hai provato, vero Dave? Ma dimenticare i fianchi che ondeggiano, i suoi occhi pieni di rabbia eppure così fieri quando lo insulti.”
“Adesso basta, Chris. Ho capito.”
Ma Chris non si ferma, fa quel passo in più che gli serve perché il suo corpo magro aderisca completamente al suo più massiccio. Max sente il cuore accellerare i battiti, e li sente moltiplicarsi nell'eco di quelli di Chris. E' a disagio, in imbarazzo per un corpo di cui sta perdendo oscenamente il controllo e irritato perché il collega non la fa finita. “Non c'è niente,” gli sibila Chris all'orecchio, accarezzandogli un braccio con la punta delle dita “niente che ti ecciti di più del corpo di Kurt quando te lo trovi davanti.”
Max non lo sa cosa succede, perché in genere è un tipo tranquillo, ma non gli piace non essere ascoltato. Così quello che voleva essere solo un modo per scostarselo di dosso diventa una spinta poderosa, non abbastanza per farlo finire in terra, ma sufficiente a farlo arretrare di tre passi. “Falla finita, Chris.”
“So che vuoi farlo,” sorride Chris. “Fallo.”
“Mi stai stancando.”
“Fallo, coraggio,” gli si avvicina.
“Stai esagerando.”
“Fallo e basta. Lo vuoi, lo so.”
“Chris!”
“Fallo!” Urla.
Max non lo sa cosa succede, ma lo bacia. Lo prende per le guance e lo bacia, forse solo per farlo stare zitto, per dimostrargli che ha capito, o perché gli si è strusciato addosso e ha bisogno di sfogarsi. Forse per tutte e tre le cose insieme. Il gemito che scappa dalle labbra di Chris non era previsto, però. E nemmeno la presa delle dita di Max che si fa più dolce e si scioglie fino a diventare una carezza.
Si allontanano dopo un tempo assurdamente lungo se Chris deve dar retta all'aria che gli manca e che ha bisogno di recuperare con un gran respiro. Si guardano senza fiato, gli occhi di Max sono così spaesati che a Chris viene voglia di consolarlo. “Andava bene,” dice a mezza voce.
“Andava bene,” ripete Max, con lo stesso tono distante.
Così nessuno dei due capisce davvero perché Max si china a baciarlo di nuovo e Chris chiude gli occhi ancora prima che le sue labbra tocchino le sue con più gentilezza ma con la stessa convinzione, forzandolo ad aprire la bocca per approfondire quel bacio e strappargli di nuovo un gemito che diventano due, e tre, finché Max non trova un muro a cui appoggiarlo per poter avere le mani libere di esplorare il suo corpo.
Il tempo che passa nemmeno lo sentono, chiusi nello stanzino, fra quello che avanza della scenografia della McKinley, mentre Ryan si aggira urlando che né Kurt né Karofsky sopravviveranno alla seconda stagione se non si fanno vivi entro cinque minuti. Ne passano dieci, e poi venti. Ne passano almeno quaranta e Ryan ha ormai lasciato da tempo il set, annunciando nubifragi, cataclismi e inondazioni di querele se quei due non saltano fuori in tempo per il suo ritorno.
Naya li trova che stanno uscendo dallo stanzino: Max è così spettinato che i suoi capelli non hanno più nemmeno un senso e Chris continua ad allacciarsi i bottoni della camicia saltandone uno. “Alla buon'ora,” commenta l'attrice, con un sopracciglio sollevato e la voglia di ridere che le preme per uscire da dietro le labbra. “Ce ne avete messo di tempo a saltare fuori dal nascondiglio. Potevate almeno avvertire.”
“Siamo molto in ritardo?” Chiede Chris, con gli occhi sgranati.
“Le riprese sono finite tre succhiotti fa,” commenta Naya. Chris si porta subito una mano al collo, e lei sorride. “I segni non c'erano, ma hai confermato. Come immaginavo.”
Chris diventa così rosso che perfino la giacca che Max sta indossando impallidisce al confronto.
Il giorno dopo, Ryan li odia. Se ne sta sulla sua sedia accanto a quella del regista e nemmeno li guarda. “Diamoci una mossa, siamo in ritardo,” sputa fuori, girando nervosamente il suo caffé, tanto che più che altro lo schizza di qua e di là e non ne resta molto da bere. “Con tutto il tempo che mi avete fatto perdere, dovrei farlo esplodere quello spogliatoio.”
Ma poi dopo il ciak, e dopo la corsa, e dopo che Kurt lo ha verbalmente aggredito, Max lo minaccia, gli urla, lo bacia e Ryan non sa dove andare a prendere il defibrillatore che improvvisamente gli serve.
“Per me è buona,” commenta il regista. Ryan quasi piange dalla commozione.
Max ci mette niente ad uscire dal personaggio, gli scivola via di dosso come acqua. Prende il viso di Chris fra le mani e lo bacia sulla fronte. “Vorrei ben vedere, con tutte le volte che l'abbiamo provata,” mormora.
Chris sorride e guarda l'orologio. Hanno giusto mezz'ora di pausa...